PARTE XIV

Prelúdio para outro beijo

Alexandria, manhã, inverno. O frio cortante e invasivo penetra nos ossos. Em manhãs como essas, com o céu preguiçoso de nuvens, Gabrielle não se importa em usar a túnica obrigatória de suas funções. Antes de entrar no salão principal, ela já tomou duas xícaras de chá para afastar o frio. Mas, enquanto se senta, absorvida na delicada tarefa de etiquetar as novas aquisições da biblioteca, o frio se aproxima sorrateiramente, assim como Timon, o gato, costumava fazer. E assim como suas emoções agora, quando ela não está completamente focada na tarefa ou algo invade sua consciência – como tropeçar em um pergaminho intitulado Um Tratado sobre a Natureza do Amor entre o lote de novas aquisições. Esperançosa de que seu olhar ardente possa incendiar esse desperdício de pergaminho, ela o encara por vários minutos. Nada acontece.

Pergaminhos de alquimia são uma verdadeira farsa, ela pensa.

Ignorando os estudiosos que tentam chamar sua atenção, Apolônio desliza pelo salão com toda a pompa. Gabrielle pode dizer pela expressão irritada que alguém o aborreceu. Embora espere não ser a fonte disso, o fato de o velho estar vindo diretamente até ela não é um bom sinal. De fato, sua barba se contorce em desaprovação quando ele para diante dela para anunciar: “Há um brutamontes romano lá fora pedindo uma audiência com você.”

Gabrielle só consegue pensar em um brutamontes romano que gostaria de falar com ela.

Do lado de fora da biblioteca, Tito Pullo está, como de costume, brutalmente animado, chutando um mendigo para o lado antes de abrir um largo sorriso para sua amiga. “Pegue suas coisas. Estamos partindo.”

Inesperadamente, seu coração salta de alegria até que, com a feia persistência da cabeça da Medusa, seu espetacular senso de teimosia contrária entra em cena. Na noite anterior, ela havia beijado Xena impulsivamente e fugido como alguma idiota virginal de uma fazenda. O que, em certo momento de sua vida, ela realmente foi, mas isso não importa. Ao retornar prontamente para enfrentar as consequências – sexo ou rejeição – Xena já tinha ido embora, sem deixar sequer uma mensagem. Assim, Gabrielle passou o restante da noite, não fazendo amor nem discutindo com a mulher mais bonita de Alexandria, mas contemplando as estrelas sozinha e, como uma truta jogada na margem do rio, debatendo-se sobre os desígnios das Moiras.

Xena não queria que ela fosse na missão para Corfu; obviamente, ela não sentia o mesmo fluxo inevitável de atração, o que significava que não podia ser destino. Ou amor. Talvez, pensa Gabrielle, ela esteja destinada a um caminho diferente – um que não seja ditado pela espada – e que Xena seja apenas um símbolo, uma representação do que seu destino poderia ser, e não uma pessoa real, inextricavelmente ligada à sua vida. Talvez ela tenha lido Safo demais. Talvez ela tenha bebido chá demais nesta manhã e o desconforto profundo que sente não seja algum tipo de crise existencial, mas simplesmente sua bexiga pedindo por alívio. Seja como for, Xena chama novamente. Desta vez, ela não vai seguir. Gabrielle fixa Pullo com seu olhar mais intimidador.

“Eu não vou a lugar nenhum.”

Pullo, sem se impressionar, coça o pescoço e suspira. “Ela disse que você ficaria irritada com isso.”

“Você pode dizer a ela – ”

Irritado, Pullo ergue um único dedo indicador, e Gabrielle fica tão perplexa com o gesto inusitado que se contém de mandar ele dizer a Xena para ir para o inferno. Já chamou a Rainha do Egito de prostituta, então, qual seria o problema de insultar outra mulher egocêntrica e louca por poder? Ele puxa um pedaço rasgado de pergaminho de sua greva.

“Espere aí. Nós antecipamos essa resposta sua.”

Gabrielle cruza os braços, olhando para ele. “‘Nós?'”

“Ela disse que eu devo” – Pullo limpa a garganta de maneira exagerada antes de começar a ler a nota de Xena – “‘aproveitar esta oportunidade para lembrar gentilmente, mas com firmeza, que, embora você seja, para todos os efeitos, uma mulher livre, ainda é um súdito do Império Romano como resultado de um juramento no qual você jurou lealdade à Imperatriz de Roma, estabelecendo-se assim como um adjunto funcional da Guarda Pretoriana e, portanto, sujeita às penalidades e punições associadas ao referido posto, sendo que atos de traição e desobediência, incluindo, mas não se limitando ao abandono de responsabilidades e deveres, são puníveis com a morte, mesmo em territórios estrangeiros sob o domínio de sátrapas, neste caso específico, a Rainha e o Prefeito do Egito, nenhum dos quais gosta muito de você.'”

Derrotada e novamente pega de surpresa por Xena, a enfurecida Gabrielle gira nos calcanhares e retorna para dentro da biblioteca, enquanto Pullo grita atrás dela: “Não demore muito!”

Infelizmente, ela não flutua elegantemente pelos corredores como Apolônio faz; seu andar irritado, junto com a reputação que a perseguirá pelo resto de sua vida, faz com que os frequentadores recuem de medo e se apressam para sair de seu caminho. Em seu quarto, ela tira a túnica, a chuta para longe e começa a arrumar suas coisas. Cada objeto jogado na mochila a provoca com uma história particular: duas adagas, incluindo a de cabo de pérola que Xena lhe deu, e outra, retirada como troféu de uma de suas primeiras mortes na arena. Um pente que pertenceu à sua irmã. Retalhos de pergaminho em branco que Apolônio disse que ela poderia levar. A cópia de De oratore, de Cícero, dada a ela pela filha mais velha de Cato. Um pedaço de sabão. Um sachê de ervas. Restos de velas. Um pedaço de sílex. Um pedaço liso de ametista que Iolaus lhe deu – um amuleto da sorte, ele disse. Não que alguma vez tenha realmente trazido sorte a ele. Tudo o que ela possuía, mas nada que realmente lhe pertencia.

“Você está indo embora.” Apolônio está na porta, falando gentilmente para não assustá-la.

“Fui convocada.” Ela amarra a mochila. “Não é uma escolha.”

“As Moiras falaram, então.”

“Que se fodam as Moiras.”

As sobrancelhas de Apolônio se erguem diante da blasfêmia; nunca antes ele havia ouvido um palavrão sair da gladiadora.

“Estou cansada de ser manipulada por algo que não entendo.”

O bibliotecário sorri. “Estamos falando das Moiras ou da Imperatriz?”

Gabrielle prende a bainha e a espada larga em volta da cintura. “Ela me rejeita, depois me convoca como se eu ainda fosse sua escrava – e sim, estou falando da Imperatriz.”

“E, no entanto, você deseja segui-la.”

Não há como negar isso. “Também quero ficar aqui.” Ela encara o chão. “Você me devolveu a vida”, ela sussurra.

“Oh!” A admissão tranquila surpreende Apolônio. “Não eu, minha querida. Não eu. É a biblioteca.” Enquanto ela teme a intensidade de sua gratidão, ele teme sua velhice sentimental, que geralmente se manifesta em atos espontâneos de choro. No tempo em que ela foi uma adjunta e guarda da biblioteca, ele se afeiçoou à gladiadora e à sua mente insaciável, à sua surpreendente gentileza. Apolônio limpa a garganta. “Sabe, existem outras bibliotecas. Sempre haverá outras bibliotecas. Você disse que queria ver a de Pérgamo.”

“Não estou indo para Pérgamo.” Letárgica após sua explosão de raiva com Xena, Gabrielle carrega a mochila devagar. “Estou indo para Corfu.”

“Oh, céus. Nunca entendi a mania romana de passar o inverno lá. Bem, é melhor eu lhe dar algum material de leitura antes que você vá.”

“Não deveria.”

“Não seja tola. Você vai enlouquecer naquele lugar miserável. E sei que cuidará bem deles. Você será cuidadosa. Precisa ser cuidadosa.”

A testa de Gabrielle franze. Ela sabe que ele não está falando apenas de pergaminhos agora, mas de algo com um significado maior, algo que ela só pode adivinhar. Mas ela não tem tempo para adivinhações, apenas breves e perfunctórias garantias: “Eu sei.”

“Será que sabe?” O velho toca o parapeito da janela que enquadra o porto de vista perfeita, o mar azul manchado pelos navios de guerra. “O tempo tem um jeito de tirar as coisas de nós.”

A ilha

Há uma montanha na ilha. Ninguém havia dito isso a ela.

Mas, então, ninguém sabia. À mercê da ignorância da marinha romana e de um mapa desatualizado – não o capitão escolhido a dedo por ela, Agatias, e sua tripulação majoritariamente grega – Xena, acompanhada por Bruto, pretorianos e alguns legionários generosamente cedidos por Lépido, se vê não apenas na extremidade errada da ilha de Corfu, mas na base de uma montanha. Ela encara o obstáculo. Cercada por belas brumas diáfanas, a montanha respira diante dela, uma besta mítica benevolente em seu sono. Mesmo encharcada até os ossos pela chuva de inverno, ela consegue apreciar sua majestade – de fato, no momento, é a única coisa que consegue apreciar em sua situação. Porque, graças à montanha, à chuva e aos sérios danos ao navio causados pelas tempestades, estão presos por enquanto.

“Maldita marinha romana”, murmura ela.

“Imperatriz?” Manthius, o capitão do navio, permanece nervoso ao seu lado. Assim como Bruto, fervendo em uma fúria silenciosa.

Xena pisca. Apesar dos esforços republicanos de Bruto para o contrário – diante dos homens ele a chama de Cônsul, seu novo título concedido pelo Senado – para muitos soldados, especialmente os pretorianos, ela continua sendo a Imperatriz. Será que realmente há uma Imperatriz sem um Imperador? Ou um Império? ela se pergunta.

“Nada.” Ela suspira. Não há ninguém para culpar além dela mesma. Ela sabia que o mapa usado por Manthius estava desatualizado – mas não tão desatualizado. Deveria ter confiado em seus próprios instintos e não no sufocante senso de decoro de Bruto: Como ficaria a aparência de uma mulher comandando o navio?, ele havia dito. Para um homem de ideais que proclama a noção radical de liberdade para o povo, ele tem um traço conservador alarmante. Mas sempre achou que idealistas sofrem de uma séria falta de imaginação.

Ela se afasta da montanha, deixando Manthius à mercê de uma bronca verbal de Bruto. Um batedor ofegante e trêmulo – ela não consegue se lembrar do nome dele – com os cabelos escuros grudados no crânio a segue. Ele e seus homens acabaram de retornar do reconhecimento da área.

“Então, não podemos passar por ali por dias.” Em uma tentativa fraca de clareza e calor, Xena esfrega o rosto frio e molhado. “É isso que você vai me dizer.”

Ele acena com a cabeça. “Há uma passagem baixa – as chuvas bloquearam as estradas com deslizamentos de terra. Os locais nos informaram que a estrada principal leva a Kassiopi.”

“Desde que os locais sejam confiáveis.”

“Sim.”

“Mas, primeiro, as chuvas precisam parar.”

“Sim.”

“E a estrada precisa ser desobstruída.”

“Sim.”

“E nem vamos falar do navio.”

“Não.”

Xena finalmente sente pena do batedor; seus olhos escuros estão vidrados de exaustão. “Você parece que está afundando no chão.” Que é exatamente como me sinto, pensa ela. “Dispensado.”

A lama puxa suas botas enquanto ela continua atravessando a vila de Garouna. Ainda pode ouvir Bruto repreendendo Manthius em voz alta – “Você é mais inútil do que o pau de um eunuco!” – apesar da distância crescente que coloca entre ela e eles. Mais tarde, decide, terá uma conversa com Bruto sobre não exagerar ao repreender um oficial na frente dos soldados. Ou então lhe dará um soco no rosto. Lépido estava louco para se afastar de ambos – acampar perto de Ácio, dentro do alcance da visão das legiões e navios de guerra de Antônio, era, segundo ele, infinitamente preferível a atuar como mediador eterno entre ela e Bruto.

Um grupo de pretorianos para e faz uma saudação. Ela os reconhece com um aceno. Crianças e mães preocupadas observam pelas janelas. Barracas pontilham os arredores da vila, uma adição modesta à paisagem árida. De alguma forma, o inverno em Alexandria nunca realmente a incomodou, mas aqui – com as árvores reduzidas a nada e o implacável e opressivo som das ondas batendo na costa, que acentuam a sensação de isolamento, de uma vida em uma ilha afastada da civilização – ela anseia por uma cidade, para saber que a mesma chuva cai sobre uma multidão, de reis a mendigos, dos vivos aos mortos. Assim, ela é grata por um remanescente do familiar: Tito Pullo, caminhando em sua direção.

“Onde estou alojada?” ela pergunta ao capitão.

Orgulhoso, Pullo se endireita. “Na maior casa da vila. A do administrador.”

“Pullo, por favor me diga que você não matou o administrador.”

“Não, Imperatriz. Dei a ele algumas moedas e a promessa de um barco novo, e ele ficou feliz em sair por um tempo. Está hospedado com a família da esposa.”

“Mostre o caminho.”

Pullo a deixa na porta. Antes de entrar, a imagem de um casebre sombrio, infestado de ratos, passa por sua mente – um lugar não muito diferente das favelas em que ela viveu quando era verdadeiramente selvagem, naqueles dias antes de juntar e roubar dinheiro suficiente para comprar seu navio. De volta ao começo, então? Apreensiva, ela empurra a porta rangente. Mas a pequena casa é limpa, iluminada por velas e acolhedora. Há comida e uma garrafa de vinho. Seus pertences estão desembrulhados. Uma mesa de cozinha finge ser uma escrivaninha, completa com selos, penas, pergaminhos. Tudo está organizado e infinitamente mais convidativo do que o palácio alexandrino. Até mesmo a parte mais importante de sua mobília está de pé diante da lareira: Gabrielle, em modo de soldado enigmático. O brilho do fogo destaca o ouro de seus cabelos, consome seu manto vermelho manchado de lama e traça brilhantemente as linhas suaves de suas bochechas, seu pescoço, seus lábios. Apesar de sua notável imitação de uma estátua, ela é mais bonita do que qualquer coisa que Xena já viu, porque respira. Está aqui. É magnificamente real.

Gabrielle se recusa a encontrar o olhar atônito e reverente de Xena – e, por isso, Xena sente-se momentaneamente aliviada – e quebra o encanto caminhando até Xena e ajudando-a a tirar o manto encharcado.

“Você fez tudo isso?” Xena se pergunta em voz alta.

Gabrielle pendura o manto em uma cadeira perto do fogo. “Pullo mandou.”

“Ah.” Uma ordem, não um ato espontâneo de devoção.

“Está com fome?” Gabrielle pergunta secamente.

“Por enquanto, não.”

“Quer vinho?”

“Posso pegar sozinha, obrigada.”

A mandíbula de Gabrielle se aperta; o jugo da servidão doméstica nunca foi o seu ponto forte. “Quer que eu prepare um banho para você?”

Xena sorri. “Só se você entrar comigo.”

A fúria silenciosa da gladiadora se aprofunda, e Xena se arrepende da piada – por mais absolutamente séria que fosse sua intenção. “O que eu quero,” ela mente gentilmente, “é que você se sente e beba comigo.” Carrancuda, Gabrielle se joga em uma cadeira velha enquanto Xena serve vinho em dois copos que já viram dias melhores – e, espera ela, bebidas melhores, pensa ao fazer uma careta com o primeiro gole. Ela pressiona um copo na mão de Gabrielle. “Sinto muito por não ter falado com você no navio.”

Sabiamente, Gabrielle deixa o vinho intocado. “Você estava muito ocupada.”

“Eu estava,” Xena admite. “Me segurar para não matar Bruto já foi uma tarefa em tempo integral. Mas eu deveria ter verificado como você estava. Ficou enjoada durante a travessia?”

Gabrielle dá de ombros. “Não tão mal desta vez.”

“Bom. Então você usou os pontos de pressão.”

“Sim.”

Apesar do vinho, a garganta de Xena está seca. Apesar do cansaço que se instala em seus ossos, ela deseja uma noite selvagem de prazer sem precedentes. Apesar do fato de acreditar que há uma boa chance de estar morta pela espada de Antônio dentro de semanas ou até dias, ela balança para frente e para trás na ponta dos pés como uma pretendente nervosa e imagina outra vida. Ela encara a nuca de Gabrielle – o rubor vermelho e terno da pele ali é mais revelador do que sua expressão pétrea – e não consegue se conter. “Gostaria de me beijar novamente?”

Isso atinge o nervo pretendido – e de maneira desastrosa. Gabrielle salta da cadeira como se as chamas da lareira de repente a estivessem consumindo e quase a derruba, como uma brigona desafiadora em uma taverna lançando um desafio.

Xena acha isso excitante.

“Primeiro você me convoca aqui com sua ordem ridícula. Agora tenta me seduzir. O que você quer de mim? O que você quer que eu seja – sua serva ou sua amante?” Há uma determinação amarga em sua voz; aqui ela deseja resolver a questão de uma vez por todas, mesmo enquanto o mosaico de seus olhos sugere múltiplos desfechos, todos desfavoráveis para ela. “Eu não quero ser as duas coisas.” Sua voz vacila. “Eu não posso.”

Xena joga os restos do vinho no fogo. As chamas rugem extaticamente enquanto Gabrielle, de repente preocupada por estar apaixonada por uma piromaníaca, observa apreensiva. O copo cai no chão com um som seco. “A última,” ela responde. “Definitivamente a última.”

Quando finalmente Gabrielle encontra os olhos de Xena, ela está ao mesmo tempo surpresa e surpreendentemente bela; o semblante feroz da guerreira cai, e com uma clareza dolorosa Xena finalmente a vê como a mulher que ela deveria ser, uma confirmação de inúmeras qualidades insinuadas durante o último ano. E uma mulher assim, decide ela, merece o beijo mais sublime. Ela segura o rosto de Gabrielle com as mãos e captura aqueles lábios cheios em um beijo rápido, de afeto gentil e provocador. O segundo é igualmente rápido, mas com um final mais lento, um toque que se demora no lábio inferior de Gabrielle. O terceiro é semelhante ao segundo, mas de uma duração tão enlouquecedora que ela sente as mãos de Gabrielle agarrando sua cintura com entusiasmo, puxando-a para mais perto, eventualmente deslizando para cima e para baixo em suas costas. No sétimo beijo, os lábios de Gabrielle estão entreabertos, permitindo livremente uma conexão mais profunda enquanto as pontas de seus dedos tremulam na borda do couro cabeludo de Xena, não muito diferente de uma mergulhadora testando as águas antes de mergulhar de vez. Seus dedos se enterram mais profundamente no cabelo de Xena e, com um pequeno incentivo – especificamente, a massagem contínua de sua esplêndida bunda – e um leve salto, ela envolve as pernas em torno da cintura de Xena. O calor de sua intimidade contra o ventre de Xena eclipsa todos os pensamentos, exceto um refrão constante: finalmente. Juntas, suas histórias desfazem todas as certezas e tudo o que existe é possibilidade.

O infalível senso náutico de direção de Xena é inútil aqui, mas de alguma forma ela consegue manobrá-las até a cama – ou talvez seja Gabrielle, conduzindo-a o tempo todo, quem realiza esse feito. O colapso mútuo momentaneamente as desenlaça. Um sentimento de triunfo vertiginoso rouba-se por suas veias enquanto ela vira a gladiadora de costas, a beija com ferocidade e agarra seus pulsos com a intenção de prendê-los.

Como acontece com boas intenções, porém, o momento é tudo. Gabrielle enrijece sob ela e, com um esforço poderoso e focado que indica que ela já fez isso antes, lança Xena da cama para o chão com um baque muito distinto. Xena encara as vigas desgastadas do teto e suas sombras afiadas. Um ano atrás, ela comandava um Império e possuía metade do mundo conhecido. Agora, ela está deitada no chão frio de uma cabana no meio do nada, com dores nas costas e sua cabeça, coração e outras regiões delicadas vítimas coletivas de uma conflagração desesperada de desejo por uma ex-escrava extremamente complexa.

Mais difícil que a Virgem Vestal, ela pensa. Que havia lhe dito que não era virgem, mas, quando Xena descobriu que isso era uma mentira, já era realmente, verdadeiramente tarde demais para voltar atrás; infelizmente, um hímen não era algo que se pudesse simplesmente pegar emprestado e devolver, e ainda em condição impecável, como um manto ou uma panela. César havia ficado irritado com aquele escândalo em particular, se não pelo incidente em si, pelo menos porque as Vestais eram surpreendentemente astutas em chantagem e arrancaram uma grande soma do tesouro.

Sem fôlego, Gabrielle senta-se na cama, esfregando os olhos. “Desculpe,” ela sussurra.

“Não.” Xena se apoia na cama. “Não se desculpe. Fui agressiva demais no momento errado. Foi cedo demais.” Ela estende a mão para Gabrielle, mas a distância é grande demais. “Então me perdoe. Por favor.”

“Não há nada para perdoar. Você não sabia.”

“Eu deveria ter imaginado.”

“Não.” Distraída, Gabrielle toca seu próprio pulso. “Às vezes, certas memórias… vêm por conta própria.”

“Está tudo bem, Gabrielle.”

“Está? Eu não sei… não quero que o passado venha até mim quando eu menos espero.” A gladiadora passa a mão pelos cabelos, deixando um caos dourado que reflete as chamas do outro lado do cômodo. “Era mais fácil com a hetaira,” ela murmura em voz alta, mais para si mesma do que para Xena.

“Havia uma hetaira?” Ciúme e surpresa correm como uma biga na mente de Xena, terminando em um empate acirrado.

Gabrielle abaixa a cabeça. “Eu cedi aos meus desejos.”

Xena acha esse momento de vergonha inesperadamente, adoravelmente sexy. “Todos nós cedemos em algum momento. Só estou surpresa que você tenha tido que pagar por isso.”

É uma tentativa de elogio, mas Gabrielle interpreta como outra provocação zombeteira. “Tudo para você é uma piada?” ela dispara. “Eu deveria saber…” Com raiva, ela rola para fora da cama. “…isso significa mais para mim do que para você.”

“Que os deuses me amaldiçoem.” Xena se levanta do chão. “Não presuma me dizer o que eu sinto, gladiadora.”

“Ah, então voltamos a isso, não é? Sou sua gladiadora, sua escrava. Infâmia para você, assim como você foi para César. Por que se deu ao trabalho de me conceder a liberdade?”

“Quer que eu a tire de volta?”

Gabrielle se enfurece com o tom ameaçador e direto de Xena. Seus dedos se fecham reflexivamente. Ainda ansiando pela sensação de uma espada em sua mão. Sempre ansiando por isso. Não, você não está mais na arena. Os deuses em acordo, você nunca mais estará. Mas uma parte de você sempre será o que eles fizeram de você.

Xena ri asperamente. Ela acena com a cabeça para a porta. “Para todos lá fora, somos ambas infâmia. Putas gregas. Pequenas putas gregas sortudas. Eu sei que você não acha que tem sorte, mas está viva e livre agora. E, em um momento, você foi a gladiadora mais famosa da arena. Mas, agora, para este maldito Império que eu apoiei, servi e arrisquei minha vida, eu sou menos que infâmia: sou descartável. Por que acha que Bruto concordou em me deixar vir aqui para Antônio? Ele está esperando que Antônio me mate. Que me tire do caminho.” Xena balança a cabeça. “O que você quer que eu diga? Que estou apaixonada por você? E isso significa que você acha que está apaixonada por mim? Eu não sei mais quem eu sou. Então como você pode saber? Só sei de duas coisas: desde o momento em que te vi, eu te desejei. E que você é a única pessoa neste mundo que não me entedia até a morte.”

“Mesmo?” Cética, Gabrielle vacila sob o peso dos elogios inesperados. Então, timidamente: “Até Cleópatra?”

“Mal terminávamos de transar, e eu ficava deitada ali, torcendo por silêncio ou por algo interessante sair da boca dela, e o que ela fazia? Começava a discutir quais joias usar para o jantar. Como aquela mulher ganhou a reputação de ser uma conversadora brilhante, eu nunca vou entender.”

Antes que Xena pudesse se lançar em mais reclamações sobre sua antiga amante, Gabrielle se aproxima e pega sua mão. Sua unha percorre linhas existentes na palma calejada de Xena antes de, ternamente, explorar territórios sem marcas. “Prometo não te pedir nada que você não esteja disposta a dar. E” – a seriedade de Gabrielle suaviza em uma solenidade brincalhona – “prometo que nunca falarei com você sobre joias, nem antes, nem durante, nem depois de atividades sexuais.”

“Esse comentário sugere…”

“Sim.” Inconsciente de seu efeito devastador, Gabrielle continua a massagem sutil na palma de Xena. “Sim, eu gostaria disso.”

Xena a beija novamente, suas mãos indo em direção a uma fivela no peitoral de Gabrielle, quando a porta cede aos golpes do pretoriano Gneu, que irrompe na cabana, piscando surpreso com o que vê: um beijo abruptamente interrompido que deixa ambas as partes sem fôlego. “Imperatriz. Sinto muito.”

“O que foi, Gneu?” Xena pergunta. Ela percebe pela expressão miserável dele que Pullo o forçou a ser o portador das más notícias.

O centurião desvia o olhar. “Receio informar que Manthius tentou estrangular Bruto.”

Outro exemplo de boas intenções e péssima oportunidade. “Ah, Manthius,” Xena suspira. “Finalmente você está no caminho certo.”